Daimary

¿Quién será capaz de negar que envidia tus cielos, Tecate?

2009-10-24T21:07:00.000-07:00

A Tecate comencé a amarle el día en que acepté que jamás podría escapar de él.

Daimary Moreno

Me han peinado la patria

2009-10-24T20:56:00.000-07:00

La lámina corta

engangrena

marca

mata y sangra.

La lámina desgaja

destaza

lacera

despelleja

desgañita.

Quiebra

divide

limita.

Qué dolor

qué trabazón

qué cuita.

Verte amputada

dolorosa

callada,

patria cercenada.

Daimary Moreno

Ciudad bulimica

2009-09-11T10:13:00.000-07:00

Si quiero tu frente

ocupo nombrarte.

Si quiero que me andes

y andarte

dejar de ser huella

devenir presencia,

ocupo nombrarte

mirarte.

Me da risa

otras envidia

que no me quieras como al encino

que no hagas de mí lo que con la uva, la granada o el higo.

Me duele que me deglutas

pensar que si entro regurgitas.

Ámame como a tus locos

hazme presencia

ciudad sin lindes.

Pequeña mocha

que coge con velo.

Te llevo dentro

paseando a ritmo acompasado

y lento.

Ciudad de desquicios

ciudad de cuento

ciudad de vacíos

ciudad neurótica.

Mi espejo.

Daimary

Que desazón turbado

2009-09-04T16:10:00.000-07:00

Ilustrado por Jim Norris

Te nombro y existes

callo y existes.

Qué desazón

qué turba.

Qué copiosa ansiedad que no resuelve

su ser indeseable

su ser apostador

su ser paliativo.

Devenir en nubes

devenir en canto entrecortado

devenir en pasos tímidos

devenir en sones arrítmicos

devenir es ya ser, devenir es algo.

Vacío fructífero

cuerpo perenne

comezón de energía circulando.

Daimary

Los obesitos

2009-08-30T15:17:00.000-07:00

Los hijos de la familia que surtía de morbo al fraccionamiento eran conocidos por la mayoría como "Los obesitos". Qué delicia era ver a esas tres criaturitas regordetas chapotear en la diminuta pila del parque. O intentando torpemente escalar la tapia de la casa de "Don Ernesto" el carnicero a pesar de saber que, sus carnes hacían de toda faena que precisara esfuerzo físico, irremediable empresa perdida. Cómo nos divertíamos. Eran como tres ilusas pelotitas intentando ganar la altura que les permitiese rebotar y acurrucarse entre las delicias que Don Ernesto acostumbraba dejar mosqueando en el tendedero de su patio trasero.

Continúa...

Hoy Dios me cerró la puerta

2009-08-28T21:54:00.000-07:00

Se cierra.
Mil y un pajas se cierran.

Un paraguas en plena tormenta se cierra
un iglú se cierra
la puerta se cierra.
La cerramos.

Cierro las hojas,
el árbol se cierra,
el árbol se seca.

El árbol que planté se marchita.
El árbol se agujera
se quiebra.

Las cerraduras se cierran
los clósets se cierran
los frutos maduran
y el manzano se cierra.

Se cierra,
la calle se cierra.

Las linternas se apagan
y el mundo sabe diferente
me sabe diferente
nos sabemos distintos
cómplices sorteando abismos.

El cielo también se cierra
las nubes lo cierran.
La tarde se me cierra
la hoguera se me apaga
la tierra me aborta.

Hoy Dios me cerró la puerta
y no atiné más que fingir y darme media vuelta.

Hoy toqué con decisión,
hoy pisé tan fuerte la tierra,
hoy sacudí de tal manera la estera
que sin darme cuenta ya era otra
sin ton ni son de familia.

Hoy andando a tientas y casi por error
sentí mi cuerpo
mi corazón se abrió.

Daimary

Derrumbe

2009-08-25T22:26:00.000-07:00

Soy cuerpo que encuentra división
Soy cuerpo escindiendo; escisión.

Hoy soy luz que deviene sombra
hoy soy sombra que deviene luz.

Hoy goce,
derrumbe de nervios.

Niñitos

2009-08-24T22:44:00.000-07:00

No ofrezcas cuerpo me decía mi madre. Tu alma es grande, la forma y amplitud de tu pecho me lo informa. No comas carne, nada de tortilla, ni frijoles. Nada tampoco de mantequilla. A la cadera se le hincha el ego y no habrá caminar de intrínseco contoneo que no devenga piropo grosero. Pero a mi me gustaba mi cuerpo, me gustaba la curva que sin aviso hacía camino por las costillas, saltando de hueso en hueso, flirteando ombligo, guiñando senos.

Qué empecinada mujer de modal agreste era mi madre. De mirar seguro, de cerrazón. Ella y su reyerta. Ella y su zigzaguear de humores, ella y su encenderse en líos. Recuerdo a la Luisa diciendo: ya cambiará, ya cambiara. Cada que le llegaba yo trabada en llanto por algún aire desentonado salido de la boca de mamá, al cruce de lotes en que solíamos encontrarnos. Y no se equivocó, la vieja cambió. Qué boquita de profeta la de la Luisa. Qué astuta muchacha.

El tiempo ha pasado, la postura, la voz y el andar reacio los ha perdido pero no la mirada. La Luisa desde chamaquita es de mirar tan fuerte que nomás de verla le viene a uno severo dolo sin aparente causa.

La Luisa y yo de chamacas éramos reinsinuadas. Todo acentuábamos. Falda justita, justita. Cabello largo, largo, gustoso de rozar con sus puntas el revés de la rodilla. Maquillaje con garra. Guinda, rosa, azul, naranja y morado. Nos gustaba el perreo. El pirujeo sabroso. Desinhibido. Èramos un par de provocadoras. Qué tiempos aquellos, qué ganas de esos vientos. De tentar una y otra vez con las yemitas de los dedos mi rostro cubierto.

Continúa

Derrumbe

2009-08-18T22:48:00.000-07:00

Te cuido

con qué gravedad te cuido;

con un cuidado desentendido.

Te cuido

con qué gravedad te cuido;

con un cuidado que olvido

con un menear de vicios.

Te cuido

con

qué

tensión

cuido.

Con qué empecinamiento te cuido

Con qué alucín

Con qué extravío

Con qué diapasón

Con qué ritmos

Con qué ganas de escaparate te cuido

con qué insolencia

con qué derrame.

Qué descaro

qué desfachatez

qué falta de juicio

qué anacronismo.

Qué incoherencia este cuidado con que procuro

evitarte desgastes

miedos

vacíos.

No escapo

este cuidado es inaudito

insalubre

indocto.

Daimary Moreno

María, Sergio,vacas, tractores y avestruces

2009-07-29T22:11:00.000-07:00

No dejaba de mirarme. Por algún motivo que, desconozco, decidió acercarse y pedirme como único favor le permitiera colocar una diminuta y engomada vaquita de plástico sobre mi rodilla derecha. Una vez puesta sobre mi piel, Sergio, no dejaba de verla; las pequeñitas y negras manchas de aquella que hasta entonces había sido su vaca le enajenaban. Años después, Sergio me diría: María, todo sobre el otro parece de un distinto, de un ajeno, que hasta me parece mentira que no eres tu si no yo a quien de frente observo; yo con algo de campesino frustrado, yo con conservas añejas, yo con overol, yo con cuña y después con tractor.

Hoy pienso que por aquel entonces, Sergio, no se percató de que mientras observaba ensimismado al animalito, yo me maravillaba con el par de avestruces gregarias que invadían sus cejas. Por ello aquella absurda gana de escabullirse recorriendo frases que a juicio suyo sugerían un vaho de intelectualidad. Detalle que seguramente consideró yo le aplaudiría.

Después de permanecer por más de 5 minutos observando una vaca rodeada de rodilla lacerada y amarillenta, Sergio, se despidió de dudas y buscó acomodo en mi vientre. Yo le hallaba algo de hijo, algo de hermano, algo de padre, primo y tío a la vez; fueron quizá esas ganas de pertenezco, de cercanía o de saberlo más que cuerpo, las que en aquellos tiempos me permitieron gozar el peso de su aureolada cabecita sobre mi vientre yermo.

Resolví desatarme el listón con el que por aquel entonces solía sosegar esa larga y abundante cabellera de cuya belleza, seguramente, Sergio se ensortijó. Qué lejos estaba en aquel entonces de imaginar lo que provocaría aquella breve y rosada extensión de tela. Intempestivamente un color y olor a entraña invadió el pequeño y verde asiento en que Sergio y yo permanecíamos medio sentados, medio uno encima del otro. Uno buscando madre, otro algo en el acomodo de una dentadura pequeña, blanca y alineada. El listón calló abruptamente de mi mano izquierda; acudió con premura al ovalado ombligo de Sergio y sin titubeos, sin el menor recato, aquello se convirtió en un continuo entrar y salir no de la piel, ni de los huesos, si no de lo que existe en medio. Unidos por algo que tenía menos de listón que de cordón umbilical, Sergio y yo partimos en aquel autobús sin rumbo, mente vacía, corazón lleno, resueltos a encontrar y romper aquello que 60 años construyeron.

Decidimos no callarnos nada, agarrar las palabras por los cuernos y esforzarnos por complacer al otro en todo lo que éste precisara. Cumplimos. Él fue el primero en pedir: se mi amante. Acepté. Yo: se mi padre. Aceptó. Aunque de manera ficticia la relación algo tuvo de incestuosa y, debo aceptarlo, también de estupro; por aquel entonces era un niño, y cuando digo niño lo digo en toda la amplitud que dicho significante puede abrazar. Su apariencia era como esos bellos anillos que modifican su color según el estado de animo de quien los porte; Sergio era así. Hubo días en que me pareció un hombrecito de tres años pertrechado en la ilusión de que agregándose un año de vida me conquistaría. Sin más, Sergio y yo nos desprogramarmos, le dimos la espalda a las convenciones y yo abusivamente le permití morir en mis brazos.

Continuará

Daimary

Estos días

2009-07-12T23:35:00.000-07:00

En el cerro hay dolor

una mujer murió.

En el cerro hay dolor

el cuerpo de La Chora les abandonó.

Ha lo lejos la nieta llora

ha lo lejos también llora el tambor.

Flecha es puro canto

yo puro espectador.

Auguro un mirar sin velo

auguro desolación

al indio le apagan la vela

y llega el hombre con su farol.

Daimary

Estos días

2009-07-11T23:41:00.000-07:00

Hoy fuiste canto

y por ti habló el tambor.

Hoy fuiste tierra que tus piernas talló.

Daimary

2009-07-04T09:45:00.001-07:00

Estos días

2009-07-04T09:40:00.000-07:00

De los incrédulos
nacerán raíces.

De los que ocupan
bombo y platillo
de los que no saben
qué ritmo sigue el grillo.

En los incrédulos había de perderse el olvido
de sus hombros resbalar la cordura
espalda que cargas
más que piedra
más que
yunta
que unta
lo que traza
y se oculta.

Estos días

2009-07-04T09:26:00.001-07:00

Y como buen caso

le hago al rumor...

No callo.

Daimary

Volviendo al padre

2009-07-04T08:42:00.000-07:00

Dime dónde tu abrazo

dónde el resguardo

dónde esta alma que padece a cada paso.

Dónde el agua

dónde tus sueños

dónde tu calma y tu voz.

Dónde tu risa.

Dónde tu brazo

tu mano

y tu boca.

Dónde tus ojos.

Qué tienen las calles

qué las esquinas

qué las banquetas

los puentes

los focos y las botellas.

Háblales de mí

platicame de su aliento

dime qué les pregunto

qué les robo

de qué me disfrazo

a qué le juego

qué te ofrezco.

Cómo aniquilar el tiempo

quiero servirte de asiento.

Dónde tu carne padre

dónde el espacio entre paso y paso

donde tu y yo perdidos en abrazos.

Daimary

Estos días

2009-07-04T08:27:00.000-07:00

Mi vanidad obscura

el deleite del verbo hecho sexo.

Fluidos articulados

cabeza que encuentra ala y ya se pierde en el vuelo.

La carne se eriza en sustantivo

sangre alborotada que se viene a cada adjetivo.

Pasión mal vivida

pasión a distancia

pasión sin cuerpo.

Brújula rota

roce de vocales y consonantes

no logro tu tacto

pero ya sé a qué huele y sabe tu sexo.

Aquel al que nada humano le es ajeno.

2009-05-28T00:45:00.000-07:00

Siguió el paso que el aleteo de sus manos le indicó. Compró lo que no se vende. Observó. Bebió lo que nadie bebe. Sintió. Amó lo que nadie ama. Rozó. Dijo lo que nadie dice. Escuchó. Besó lo que nadie besa. Deseó. Tocó lo que nadie toca. Soñó. Escuchó lo que nadie escucha. Entendió. Creó lo que nadie crea. Respetó. Padeció lo que nadie padece. Agradeció. Palpó lo que nadie palpa. Cambió. Rió de lo que nadie ríe. Gozó.

Observó lo que nadie observa y ahí encontró. Cantó lo que nadie canta en una dialogía de voces altas y bajas, dulces y ásperas. Gritó lo que nadie grita para que lo escucharan. Sembró lo que nadie siembra para que observaran. Pisó lo que nadie pisa para que confiaran.
Y a todos y a nadie observaba. Los otros ungidos en una misma mirada. Vibrantes lo ojos. El alma casi muerta, casi nada. Con el último nervio irguiéndose en la mano. Con el último asomo de vida descarriada. Sin precisar llanto y palabra. Se incorporó...
Compró al que nadie compra. Dio de beber al que nadie atiende. Amó al que nadie ama. Habló al que nadie habla. Besó al que nadie besa. Tocó al que nadie toca. Escuchó al que nadie escucha. Padeció junto al que todos ignoran. Palpó al que nadie palpa. Rió con el que nadie ríe. Observó al que nadie observa. Cantó al que nadie canta. Gritó al que nadie grita. Pisó con los que nadie pisa. Probó con el que nadie prueba. Sembró con el que nadie siembra.

Sintió el mundo amplio. Fue feliz

Daimary

Antología de microcuentos

2009-05-26T11:13:00.000-07:00

Pues ya está lista la Antología de microcuentos en cuyo contenido se puede encontrar parte de mi trabajo. Recién la ojeo y encuentro gente muy talentosa como Víctor Antero Flores Zertuche. Ya me encargaré de hacer una presentación oficial en Tijuana y Tecate. Les aviso.

Improntas

2009-03-28T12:39:00.000-07:00

No conozco tu piel
ni tus manos
ni tus pies.

No conozco el cristal
Ni tu almohada
Ni la tierra que esconden tus plantas
Ni el castañear de tus dientes
Ni ese cuerpo deshollado
deshabitado
que te empeñas en abandonar cada cierto rato.

No conozco el abrazo
brazos encorvados queriendo acabar con el espacio.
No sé nada de tu risa
nada de la impronta de tu andar irregular.

Nada de tí sé prisma de mi ser
agujero de columpio
biberón vacío
sequedad de las vías
alaridos nocturnos
rostro de espanto
carcajada de buitre
mueca de hiena
ala de cuervo
chillido de gata en celo
ojos de cerdo
mirada en fuga constante
pena varada
alma que no se resigna a ser del aire
manos que quieren tener padre.

Hécate

2009-03-25T14:48:00.000-07:00

El lenguaje es una piel: yo froto mi lenguaje contra el otro. Es como si tuviera palabras a guisa de dedos, o dedos en la punta de mis palabras. Mi lenguaje tiembla de deseo.

Roland Barthes

2009-02-16T16:36:00.000-08:00

“La metáfora escamotea un objeto enmascarándolo con otro, y no tendría sentido si no viéramos bajo ella un instinto que induce al hombre a evitar realidades.”

Ortega y Gasset

Alzheimer

2009-02-12T00:13:00.000-08:00

Para Jorge y Elvia

No tiene caso especular

aquella noble mujer basta.

No tiene caso especular el grosor de su alma

la tonalidad

lo blando o duro de sus contornos

si era pegajosa, yerma o parca.

Aquella noble mujer basta.

No tiene caso especular si le hacia el amor o si para él

un acostón bastaba.

No vale la pena hablar de los años en que enojo se escribió con j

ni de que el aceite en cantidades grandes hace daño.

No tiene caso recordar que gasté su rostro de tanto mirarlo

con la esperanza de que por el rabillo del ojo un trozo de alma se le escapara.

Aquella noble mujer basta.

No vale la pena recordar su vocación de molesto consejero,

sus rutinas, el aceite en sus frijoles,

la comida,

los ojos de paloma,

los chismes de familia.

No tiene caso especular ahora que la muerte

cualquier día de estos le atrapa,

ahora que la mirada de un perro dice más que su vista desviada,

ahora que ha olvidado que habla, que sus pies son sus pies y que hay gente que le ama.

No tiene caso especular ahora que el mundo le rebasa

ahora que nada en su habitación falta.

No tiene caso especular aquella noble mujer basta

para saber que un hombre bueno recostado en una cama

no logra atinar los mecanismos que le coloquen en retirada

olvidando que cuando deja de latir el corazón,

el cuerpo no avanza

y uno cabizbajo

trastabilla

y se marcha.

Hécate

2008-12-21T14:08:00.000-08:00

Aire

Profunda inercia
la de mi pulmón y el aire
habrías de ver la entrega
la fiel correspondencia.

Hécate

2008-12-04T20:06:00.000-08:00

El suyo, suerte de mal padre
El mío, suerte de mala hija
El de ambos, cárcel de espacio y tiempo

Y le dejé sobre su fango y mi fango
y no conforme le escupí el rostro
y de ser fuerte le hubiese golpeado
y de tener fuego lo hubiese quemado
y de tener puñal lo hubiese lacerado

y de tener la muerte en la bolsa del mandado se lo hubiese entregado
y de tener perros hambrientos se los hubiese arrojado,
nos lo hubiésemos tragado completo

cuero cabelludo

piernas

hígado

corazón

y venas.

Mas si yo realmente me hubiese acercado

ninguna otra cosa hubiese atinado a ser

que su bastón
su perro
su sillón
su alcohol
su alimento
su voz
su fuerza
su trapo
sus órganos
su cuerpo
su alma
su droga
su mente.

Te comparto

2008-11-28T15:15:00.000-08:00

Al improbable pero deseable lector...

A partir de la primavera 2009 algunas de las minificciones que han aparecido en este blog, podrán encontrarse en Antología de microficción, editada por la Universidad Iberoamericana de León, Gto.

La presentación de la antología tendrá lugar en la próxima Feria Nacional del Libro de León, Gto.

Gracias por creer en mi trabajo.

La rodilla

2008-11-28T14:27:00.000-08:00

Y cruzó la vida sin mostrar las piernas, aquel hueso que alegaba sobresalía de sus rodillas, aquella culposa herencia, aquel indeseable brote que en el viaje del coito a la fecundación los genes no lograron disipar; aparecía ahora en su hija, como el anticristo que deviene en rodilla, en grasa nómada que después de habitar los senos, conocer el vientre, recorrer las caderas y ampliar los muslos, se negó a descender a los tobillos, y varada en las rodillas, sedentaria, trastocó el orden de unas piernas que hallaron en el pantalón la prenda aliada, al mesías de las rodillas deformes.

Aquella curvatura, esa masa amorfa escondiendo dos pares de hoyuelos color venas, sí, color venas, porque las venas no son moradas, ni azules, ni verde azul, son color venas, venas cuerda floja sobre hondos precipicios de carne y grasa que rechina y truena, carne grasa que no deja ser al hueso, hueso que cuando tuvo la oportunidad de quebrarse, cuando médica y animicamente debió fracturarse, víctima de la propiedad famélica que todo hueso posee, no se le permitió ser, la carne grasa no le concedió el colapso, la debacle.

La carne grasa queriendo ser hueso

la carne grasa estrella

la carne grasa mundo

la carne grasa martirio

la carne grasa rarámuri o purépecha

la carne grasa matriarca

la carne grasa Europa

la carne grasa Estado

la carne grasa mafia

la carne grasa inmensa

la carne grasa saber

la carne grasa moral

la carne grasa ignorancia

la carne grasa omnipotente

la carne grasa redentora

la carne grasa pobreza

la carne grasa, la carne grasa...

Par de medias lunas gemelas en la diferencia, rodillas siamesas que en la incapacidad de ceder la victoria al olvido no cesan de rozarse, dependientes de frotar sus carnes, unidas por los hombros, vestidas de gusanos luminosos.

Hécate

2008-11-25T11:19:00.001-08:00

2008-10-08T00:12:00.000-07:00

Algunas reflexiones a propósito de la sabiduría de la mosca y la propiedad privada

La mosca sin perseverar alcanza. Las cosas se le revelan seductoras, necesarias, presta las toma y se marcha.

¡Quién podría no envidiarla!

La brevedad de su vida supera en tiempo a los instantes en los que el que la ve cesa de hacer apreciaciones morales. La mosca se alimenta de mi alimento. No entiende de propiedad privada, de lugares ocupados, de fornicar bajo llave, ella sólo sabe hacer el amor en el aire.

La mosca hace de pimienta en la sal de los convivios sociales. Guarda el secreto de su lenguaje. Frota sus extremidades con la maquiavélica gana de ocultar algo que el que la ve no sabe.

El hecho de que la mosca no esté en peligro de extinción es un hecho que exige una análisis EXOBIOLÓGICO.

Oportuna en su oportunismo la mosca pulula y sabe, que no hay cuerpo que de tan amplio abarque lo suficiente como para no ofrecer un espacio dispuesto a ser ocupado.

Hécate

25 años

2008-10-05T21:54:00.000-07:00

Escasas o nulas son las ocasiones en que estamos concientes de nuestra edad.

Kundera / Hécate

2008-09-03T12:50:00.000-07:00

Tecate, lo real maravilloso

2008-09-02T01:14:00.000-07:00

En este pueblo aún hay gente que paga porque el músico toque en martes a las 12 del día..

Hécate

La mudita

2008-08-28T01:28:00.000-07:00

No sé quién fue el que decidió que la mejor manera de representar el sonido del reloj de manera fónica era con dos silabas, que me remiten más al sonido emitido por una madre al rozar de manera continua el suelo con su zapato a modo de presión al interrogar al hijo por arribar a casa a horas que podrían poner en entredicho su papel de buen chico, que la vacuidad totalizadora, angustiosa, escalofriante y asesina que me provoca el sonido del reloj.
Un Tic-Tac es muy poco para tanta nada, se decía mientras observaba el enorme reloj de la iglesia de la virgen de Guadalupe, aquél que a los tres días de su colocación jamás volvió a andar, aquél que parecía haber quedado anclado en una hora que había decidido inmortalizarse.

Bajó la vista y siguió el paso. La señora de los chamoyukies, más de 10 años vendiendo hielo con chile y chamoy; admiraba a las personas que tenían la tenacidad de crearse rutinas, a él le era imposible, todo lo que comenzaba terminaba arrojándolo por los ojos, pateándolo con la lengua, deslizándolo por la espalda, para finalmente quedarse frió escuchando las excusas que cada una de las partes de su cuerpo argumentaba para justificar su poca constancia, la más sonada era la de los dedos, reumatismo, las piernas, varices, el ano, hemorroides, todos le temían a las rutinas, a la atrofia muscular, a la mecanización del cuerpo, a la automatización, a repetirse, a los lugares comunes.

Dobló a su izquierda y continuó andando, aquellas calles eran como el rostro de su padre, tan familiar a primera vista como profundo y desconocido si se le veía con detenimiento. Caminar por ellas le anclaba al terruño, le daba una idea de aquello que llaman amor por la patria, un sentimiento de pertenencia paliativa, unas ganas de dejar huella en ellas. Pero no pasaba de ahí, pues al menor descuido todo se desvanecía en los pliegues de una falda ajustada.

Tomó asiento en alguna banca. Creía observar el rededor cuando el rededor le observaba a él. Un parque a todas luces conocido, un rumor de aromas a veces de olivo, uva, granado e higo, una abuela que se repartía dándole un tantito de sí a todos, montoncitos que obsequiaba o extraviaba y que terminaron por difuminar a la viejecita, por fragmentarla, las aceitunas que hicieron de colchón en el ultrajo de la muda, "la mudita", el juego de cerco a cerco de los niños prohibidos o el juego prohibido de los niños, todo le observaba.

De pronto comenzó a ver solo cuadros, negros, azules, verdes, rojos; cuadros en caballetes firmes y bien torneados, algunos gruesos ya entrados en carnes, otros como vara de bambú, muy delgados, muy largos. Cuadros con grandes rebanadas de sandía bañados en semilla, cabelleras negras y largas a la espera de frotar con sus puntas el revés de la rodilla. Un breve coincidir de miradas y... un cigarrillo. Le sobraban las manos, no sabía qué hacer con el cuerpo, cómo disponerlo sobre la banca, hacia dónde dirigir la mirada, ¿Esconderla? ¿Sostenerla? No encontraba los gestos y de encontrarlos cómo sabría si eran los propios, los aceptables, los necesarios. Un cigarrillo para entretener la mano, para justificar su rostro agachado, para sentirse acompañado.

Terminó el cigarrillo y con gran dedicación lo talló contra el pavimento hasta estar completamente seguro de que el fuego se había consumido, lo arrojó al suelo, dejó la banca y se marchó con la mudita, el reloj, la abuela y los higos atados a un tobillo.

Hécate

A propósito de Eva y Plum

2008-08-13T00:46:00.000-07:00

El silencio sugiere en repetidas ocasiones, un antojo de arrullo, pereza, la búsqueda de la palabra precisa, pericia, indiferencia, ignorancia, la canica en la cajuela del auto en marcha. Mas cuando se debe al asalto de una resignación malograda se ha de tener piernas y brazos de hierro para sobrellevar el hecho de saber que ningún hombre ha logrado regresar al útero.

Hécate.

Los extranjeros

2008-08-11T12:26:00.000-07:00

Cuando aquél hombre le echó un vistazo al rededor y no vio más que espejos, dejó de llamarse hombre para autodenominarse extranjero.

Hécate

A propósito de sabiduria popular

2008-07-31T22:02:00.000-07:00

El que ríe al último ríe mejor. Vociferaba Tánatos mientras Sísifo con resignación subía cuesta arriba el peso de su existencia.

Hécate

La debacle de Rosario

2008-07-30T23:42:00.000-07:00

Gustó de lugares oscuros, le temió al desorden y prefería no utilizar sus anteojos con tal de prescindir de ciertas realidades. Pese a esto en más de una ocasión le vi fruncir el ceño a esas horas en las que el sol amenaza con dejar a más de uno ciego. Los espejos más que un reflejo representaron para ella el enemigo encargado de hacerle notar los defectos que era necesario que ocultase bajo trazos y combinaciones que atrajeran las miradas de aquellos a los cuales ella consideraba intelectualmente aceptables. Aprendió a gozar de la lectura cuando notó el placer que le causaba encontrar ideas que creía propias en textos escritos por individuos ya muertos o a miles de kilómetros de distancia. Gustaba de guardar todo aquello que cupiera en una bolsita ziploc.

Cierto día un repiqueteo en los oídos y un olor a carne podrida le hicieron abrir la ventana. Desde entonces dejo de sentirse extranjera. Comenzó a olvidar a esa otra a la cual sentía invadir. Dejó de pedir permiso para hacerse lugar en aquella que hasta entonces creyó el alma de alguien más. Tomó posesión de cada una de sus partes y admitió cuanto arrebato le viniera al cuerpo. Los anteojos le acompañaron en todo momento, su desorden adquirió una sorprendente pero razonable y justificada armonía. Sin embargo, agotó sus mañanas vacilando sin decidirse cruzar el espejo de su habitación.

Hécate

No dejes de asistir...

2008-07-29T15:43:00.000-07:00

A propósito de ciertas conversaciones.

2008-07-29T12:33:00.000-07:00

No es por nada que mi rostro no logre ocultar lo que me da por pensar cuando observo y escucho las gráciles disputas a las que se les da vida en la mayoría de las conversaciones.

No hay necesidad de que se alteren los ánimos y se de lugar a las palabras altisonantes para que mi tesis sea sustentable. Las conversaciones siempre son una lucha de saberes.

Cuando existen afinidades de pensamiento las luchas no son tan asiduas y si se llegan a dar (siempre sucede) es fácil que no muy avanzada la conversación se logre comulgar con las ideas del otro. Por lo regular a las personas con las que sostenemos este tipo de conversaciones solemos llamarlas amigos, camaradas, compas, etc. El nombre de referencia difiere según la región, idioma y generación a la que pertenezca el hablante.

Cuando en la conversación intervienen únicamente dos siempre hay alguien que hace de escucha la mayoría del tiempo; recurriendo al tan oportuno como inoportuno y en repetidas ocasiones exasperante silencio o ayudandose de la mirada y de conocidas y recurrentes frases tales como: pues si, tienes toda la razón, comparto contigo o aja, logra eludir la lucha de saberes u opiniones que o bien le causa pereza atender o prescinde de las armas retoricas para salir bien librado de la faena, este tipo de lucha se da en la mayoría de los casos en individuos sentimentalmente relacionadas.

Cada conversación ocurre de manera distinta, mucho depende de las circunstancias, ánimos y personalidades que se vean intrincadas, con lo anterior me refiero al modo de desarrollo puesto que la lucha siempre se dará.

Hécate

Mininos sabios que descansan sobre tierra yerma...

2008-07-19T10:33:00.000-07:00

Noche, anticipo de la muerte,
terrible dama de mirada fuerte,
largas y gruesas piernas
fina nariz de cubilete.

Ni tan obscura como para no verte
ni tan diáfana como para perderte
mi atardecer convaleciente
mañana grave a un palmo de tiranos limítrofes
mi negra oportuna colchón de la luna.

Colócate en la curvatura
que va de la costilla a la cintura,
matrona de los vientos y las voluptuosidades,
escenario del delirio,
agujero para que la res salte y escape.

Susurro de mi perecer
hinquémonos juntas a suplicarle a algún astro
guárdame el secreto de mi miedo, de este terrible espanto,
de la máscula impotencia que me viene
cuando tronchados mis nudillos de partir piedra,
no alcanzan un motivo, un antojo de luz que les quiera.

Hécate Leolo Porque sueño no estoy...

Jueves de "Géneros y Desgéneros" con el Colectivo Parole Parole...

2008-07-15T18:22:00.000-07:00

Por cuestiones ajenas a mi voluntad se ha recorrido este evento, los espero...

2008-07-15T16:04:00.000-07:00

INSTITUTO DE CULTURA DE BAJA CALIFORNIA

Los Imprescindibles

Análisis de la vida y obra de Simone De Beauvoir

Viernes 25 de julio a la 19 Hrs.

ICBC (Tecate)

Impartido por Daimary Sánchez Moreno

Admisión libre

La gorda de enfrente

2008-07-10T00:21:00.000-07:00

La gorda se fue a concursar....

Hécate

A propósito de la melancolía, cinco estilos de sufrir.

2008-07-09T21:29:00.000-07:00

I
Me gustaban los colores fuertes,
los que invaden y difuminan,
los que colapsan.

Disfrutaba imaginándolos
paladeando, palpando, escuchando,
y sin animo de eludir las pocas ganas de vivir
que le vienen a uno cuando se le permite al otro posar las manos en nuestro cuello,
no me queda más que decir, que les disfrutaba llorando,
con un llanto de siglos que le recuerdan a uno tormentas fuereñas.

II
Este dolor, Dédalo del bastón que hoy se me quebró,
muletilla construida en el costado izquierdo de mi pecho,
amiga de mi inconciente, erudita en mí.

III
¿Quiénes son los padres de esta infame costumbre de vendarnos los ojos?
¿Qué maquiavélico ser encontró la ubre del engaño?
¿Quién rellena de paja las cóncavas formas en que mis ojos descansan?
¿Quién me dice por dónde ir, por quién acompañarme?
¿Quién me da un brazo para alzarme?

IV
Llevo a cuestas, en las quijadas, el hígado y mis piernas
mi mala costumbre de alborotarme la cabeza
ponerme un vestido bonito, irme de fiesta
y dar por hecho que pintando la casa desaparecen las grietas.

V
Tengo encerrado un loco que gusta de picarme las muelas y enchuecarme los dientes
resecarme la piel, enflaquecerme,
una polilla inexorable
un parasito de estambre
alguno de ustedes envíenme un ángel.

2008-07-08T23:39:00.000-07:00

Empezando algo....